Clémentinosphère

RE-rencontre qu'on n'imaginait même plus. Y'a des jours dingues comme ça.

car_thon_patte — Wed, 16 Jul 2008 11:01:00 GMT

Soleil, piscine en plastique et enfants...

car_thon_patte — Thu, 26 Jun 2008 17:06:00 GMT

Très belle après-midi, je serais restée là des heures, à prendre des sourires en photo, des rires et des pleurs d'enfant... Une journée simple, c'est tellement agréable.

Last...?? What??

car_thon_patte — Fri, 20 Jun 2008 11:34:32 GMT

-What did you say??

-I'm leaving...

-So, it's the last time. Everything's changing. Even we are going to change. But the difference will be invisible to the outside.

Eclipse (1997 - 1999) --- Bartabas

car_thon_patte — Sat, 14 Jun 2008 15:18:00 GMT

car_thon_patte — Wed, 04 Jun 2008 15:40:00 GMT

Parce que dans un peu plus de deux semaines, tout sera FiNi
Pour de bon, cette fois...
Et qu'il ne faudra pas pleurer. Non non.

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car_thon_patte — Wed, 28 May 2008 11:54:00 GMT

Vous êtes trop forts. Haha.

Cliquez sur la photo pour la voir en plus grand et pour voir aussi la tête des gens..ça vaut le coup ^3^

car_thon_patte — Sat, 24 May 2008 10:43:00 GMT

" Mais peut-être un jour, quand nous serons prêts à mourir d'épuisement et d'ignorance pourrais-je renoncer à nos tombeaux criards, pour aller m'étendre dans la vallée, sous la même lumière et apprendre une dernière fois ce que je sais. "

Camus. L'été.

Je déteste écrire à la première personne. Je suis "il" ou "elle", "eux" ou même "nous"

car_thon_patte — Wed, 21 May 2008 18:54:00 GMT

Son éloquence, elle se balade ailleurs. Là, seule la musique qu'elle écoute en boucle peut faire marcher son imagination, ses souvenirs, qu'elle invente, pour certains. Elle aime inventer des souvenirs, parce que, justement, un souvenir qui appartient à quelqu'un d'autre, c'est magique. A l'encontre de tout. Et là, ce sont les souvenirs du son. Ceux qui appartiennent à la voix un peu rocailleuse, qui change de timbre selon les hauteurs de note. Cette voix n'est pas parfaite, mais elle chante avec tout son corps, et même plus que ça. Elle chante des chansons d'amour, mais elle ne l'a jamais vraiment connu. Elle exprime des souvenirs qui ne sont pas les siens. Elles se ressemblent, toutes les deux, en fait. Uniquement sur ce point, mais c'est plus un planisphère dans ce cas; tant que ça, oui, oui. La voix se casse parfois, mais cette cassure ne fait que renforcer cette sensualité, trouvée par hasard, au cours d'une vocalise, qu'elle a gardée. Le rythme lent amène des images, différentes à chaque fois, mais toutes semblables. Elle, elle écoute, et elle aimerait vivre cette musique dans la vraie vie, juste pour voir. Plus de questions. On découvre. Elle imagine, et elle apprend que l'on peut reconnaître son pas. On peut aimer son odeur, tout ce qui lui a paru idéalisé et irréaliste jusqu'à maintenant. Mais elle a tellement peur de toujours idéaliser, qu'elle essaye de s'accrocher aux sentiments des autres. Et elle ne reconnaît aucun pas, n'a jamais aimé quelqu'un pour son odeur. Elle dérape.

La voix se casse une nouvelle fois. La guitare acoustique s'arrête. Elle a les larmes aux yeux. La voix et elle ne font qu'une, une divisée entre son imaginaire et l'autre vie, celle qu'on appelle parfois la "vraie".

Elle doute.

Elle aimerait tellement vivre la vraie vie, pas celle qu'elle vit par procuration, en s'accrochant aux souvenirs des autres, qu'elle invente. Elle est à part, mais tellement bien intégrée que plus personne ne s'en soucie. C'est une personne presque normale.

Où sont tous ces souvenirs qui n'ont jamais existé?

LISTEN TO: SYRUP & HONEY, DUFFY

Remember...this magical evening *

car_thon_patte — Mon, 19 May 2008 18:22:00 GMT

Parceque je vous saoûle avec la synchro, mais que j'avais tellement envie de mettre ici cette photo magnifique, parcequ'on sourit toutes les quatre...

Et aussi parceque vous pouvez enfin aller jeter un coup d'oeil par là ---> Album synchro.

PLEURS.

car_thon_patte — Wed, 14 May 2008 20:15:00 GMT

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R. RAUSCHENBERG IS DEAD.
(12. 05. 2008)
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Le Black Market est orphelin. Si grand, tout seul. C'est triste, un bon souvenir qui meurt.